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Querida amiga, París es un abismo en el que se pierden la tranquilidad y el recogimiento del alma, sin los cuales la vida no es más que un tumulto importuno. No vivo apenas. Soy llevado, arrastrado lejos de mí mismo por torbellinos. Voy, vengo; ceno hoy en una punta de la ciudad para cenar mañana en la otra. De una reunión con tres o cuatro amigos íntimos se hace preciso volar a la Ópera, a la Comedia, ver curiosidades como si se fuese extranjero, abrazar a cien personas en un solo día, presentar y recibir cien excusas, no tener ni un instante para uno mismo, ni tiempo para escribir, ni para pensar, ni para dormir. Me siento como aquel anciano que murió ahogado bajo las flores que le arrojaban.